Cool, man !

Un autre jour, alors qu’on se promène à bord de notre rutilant 4X4 Suzuki, on croise un vieil homme sur la route à qui l’on demande où l’on peut acheter quelques fruits (on ne s’en lasse pas !). Le vieillard ouvre un sac et nous tend des citrons et des pamplemousses. Nous proposons bien sûr de les lui acheter. Il refuse (« no money ») et reprend sa route. Ainsi font, ainsi sont les Dominicains. Combien de gens se sont arrêtés juste pour nous demander comment nous allions ? Pour nous tendre un fruit, nous montrer un perroquet caché dans les feuillages ?

Ce sens de l’accueil se double d’une zénitude pas possible. Sur la plage de Portsmouth, là où sommeille Yallingup, il y a Big Papa, un bar-resto-cybercafé, arraché à un rêve. Ici, la vie roule à 2 à l’heure. On croit à un problème technique, genre ralenti imprévu. Mais non. Les rastas soutiennent les murs (à peine un mouvement fugace pour porter les pétards à leurs lèvres), Big papa sirote sa bière, des visages émergent du bar, figés, les yeux perdus vers l’horizon. Des airs de reggae montent jusqu’au sommet des cocotiers. Les enfants, les notres, s’ébrouent sur le sable avec une kyrielle de petits noirs. Ça sent la ganja et le rhum. Ça calme.

Le dernier jour, il faut nous arracher à ce décor, et à ces gens si doux. En levant l’ancre, dans la nuit, la musique cavale dernière nous. C’est mercredi, et tous les mercredis, c’est reggae party chez Big Papa…

La Dominique, c'est aussi Big Papa...

...sa plage

... et Jessie, un comité d'accueil à lui tout seul

Avec Tom et Marc de Grenouille

Promis on reviendra